La fuerza centrifuga

del tiempo

no tiene piedad

Menudo Infante

Cuando bordaba el futuro

con palabras de orfebre

Una corona

Para mi madre

Todo para ti

Madre mía 

Tomaba tus manos tibias

Entre las mías

Y las besaba

entorno a nosotros giraban

Sortilegios

también los oscuros

Presagios

Adoquines del mármol

mas reluciente

Serian los caminos 

Hasta los  amaneceres

Hilados en oro

fulminaríamos a la bestia de sombras

evaporaríamos incluso a la miseria

que nos miraba tamborileando

Sobre la mesa ....

Mas las palabras cenicientas

las arrastro el viento 

en girones circulares

Hasta perderse en la negrura

Monotonía de días

apilados y sin etiquetar 

Perdidos por siempre